ES SPRINGT

dieses Jahrhundert
aus seinem abgeschuppten Todkalender-

Es pfeift um das Haar der Berenice
ein Peitschenblitz-

Es hat sich Adams Haupt geöffnet
empor steigt zuckend
in den dünnen Strich der Luft:

Die sieben Tage Schöpfung.

Es sprießt ein Samenkorn in Angst
schnell auf einem Menschenfinger.
Der Adler trägt im Schnabel seinen Kinderhorst.

Einen Kuss gab noch der Bienensaug der Mädchenlippe
dann sichelt der Tod das Windgetreide.

Entgleiste Sterne werden nachtschwarz angestrichen
Erlöst sprühen die fünf Sinne wie Leuchtraketen auf-

Und Schweigen ist ein neues Land-